Она не умела уходить по-английски
и читать по-французски.
Она писала себя на смятых листах в клетку
и оставляла на них отпечаток губ –
для тех, кто когда-нибудь о ней вспомнит.
Она любила читать людей по улыбкам
(K) и целовать зимний воздух. (K)
Кто-то, проходя, бросал ей в спину: «Одиночка...»,
приклеивая к словам ухмылку.
Она любила любить, даже тех,
кто её никогда не поймёт,
кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся.
Она была сказкой для того,
кто смог бы её прочитать.
Но все принимали её за повесть
и оставляли пылиться на полке.
Она верила в жизнь и ждала чуда,
обнимала солнце и появлялась всегда там,
где её никто не ждал.
Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность.
И желания её исполняли...
Те, кто знал её истинное имя.
Её часто путали с привычкой, называли болью, и когда кто-то шёпотом говорил:
«Да это же любовь!..» -
она оставалась с теми навсегда, застывая в их собственной Вечности – синонимом весны
и противоположностью к ненависти.Оставалась – вечной лестницей в Счастье,
а иногда – воздушным воспоминанием.